Raro.

Una de las palabras que más uso en inglés es weird. Raro.

Nunca me ha gustado mucho usarla. Es vacía, insignificante e impersonal.

Cuando no sabemos qué decir, decimos “that’s weird” o “so weird”. Pero no entiendo por qué las cosas son tan raras. Casi como una palabra comodín la usamos cuando nos extrañamos o no sabemos muy bien como actuar. Pienso que  la palabra rara es inapropiada en la sociedad en la que vivimos y debería ser erradicada de la faz de la tierra. Porque alude al exclusivismo o fanatismo, a las clases sociales, a categorías y esteriotipos con las que vivimos o quizás nos gustaría vivir. Simplificar. Eso es, somos unos simples. Sin embargo, yo soy raro y tú también.

Todos queremos ser diferentes, pero al mismo tiempo iguales. Queremos ser extraordinarios, pero no “especiales”. No queremos ser un bicho raro, desalienado de toda regla o moral, sino un héroe entre masas. No queremos ser raros o raritos. 

¿Acaso no somos todos raros? Al final todo son apariencias que uno no quiere mostrar, que oculta… Tenemos miedo a ser etiquetados, pero somos unos hipócritas. Unas grandes cabezas huecas. Al final nadie sabe lo que pienso ni siento ni nada de nada. Nadie sabe nada ni de mí, ni de ti, ni del señor que vende periódicos. ¿Somos nosotros nosotros,o  somos lo que queremos ser, o somos lo que otros nos perciben o somos una mera ilusión?Cuerpos llenos de electricidad o vacíos. Palabras inocentes o intenciones sangrientas. 

Marionetas. Somos Marionetas, pero he roto los hilos. Me he caído y me he abierto la cabeza como una lechuga. Pero al menos puedo liberar las lechuzas en mi cabeza. AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH. Dolor de cabeza. ¿Por qué todos no nos rompemos las cabezas? Así podríamos hacer una ensalada.

Quizás esté delirando porque no entiendo la existencia. Entender quizás sea una palabra demasiado grande. Lo correcto sería decir no he encontrado las excusas ni motivaciones. Soy un raro. Un raro a quién le gustaría amar y odiar. Hacer el amor con quién quiera, y gritar, chillar y romperme una cuerda vocal. Pero la verdad, es que vivo en mi propio mundo mágico, una utopía en donde yo soy un protestante con bozal.

Grito en silencio.

Así es como me siento últimamente, raro…

Yuan Chen

Sacarme los ojos con una cuchara

En este momento mismo, quisiera quitarme mi sudadera a cuadros grises, mi camiseta de Perú de mi amiga Trilce, mis sandalias baratas marrones compradas en Khao San road, mis pantalones negros y mi ropa interior y arrimarme tanto a la esquina del tejado y mirar la bahía y saltar para caer sobre los árboles secos y clavarme tantas astillas como poros tengo. 

Ese sufrimiento sanguinario y caliente… Quizás no pueda resistir. Cada día que pienso, cada día que respiro, cada noche en la que mis ojos son como piedras y mis pestañas agujas, quisiera hundirme en lodo para poder parar… dejar esta galaxia para volar.

Sacarme los ojos con una cuchara. Y usar mi cabea como un cuenco, lleno de gel rosa rico. Rico Rico.

El suicidio… qué dos palabras tan grandes. El – Suicidio. Demasiado fácil, y demasiado complicado. No tener los huevos suficientes para hacerlo o tenerlos demasiados grandes para ser un estúpido. No entiendo nada de nada. Escribo sin pensar, ni meditar, ni recapacitar. Qué  más da todo, sino ya nada cobra sentido cuando uno muere. Vivir es morir. Y morir quizás es vivir. Pensamientos. Holden.

You did fine you said. What does it mean? FINE FINE FINE. Four fucking letters that are too abstract to mean anything significant. I don’t understand. Say it was good, or bad, or even it could’ve been better. but FINE FINE FINE. I don’t understand and that is not fine. Don’t fool with me. Don’t joke, because I took things seriously and you just said FINE.